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    子时，临山城南，乱葬岗。许多年后，苏砚登临绝顶，回首仙路，总会记起这个夜晚——不是记起恐惧，而是记起那份“九死对十死，这账，划算”的冰冷清醒。

    正是这份从泥泞里长出的、近乎无耻的清醒，让他窃来了第一缕生机，也背上了第一笔，永世难偿的债。

    苏砚踩着湿滑的草根，深一脚浅一脚往里走。怀里那本无字册子硌得胸口发疼，但他没停。

    怕吗？

    怕。但他更怕算错账。

    周先生白日里的话还在耳边：“九死一生……每一步都踏着血与骨。”

    苏砚在心里掰着指头算：不去，在临山城是十死无生——赵虎那脚迟早会踹在脖子上。去，九死一生。九死对十死，这账，划算。

    月光惨白，照得满地墓碑像一排排站不稳的醉鬼。脚下“咔嚓”一声，他低头，是半截腿骨，年头久了，酥得像风干的柴。

    他抬脚，跨过去。

    爹说过，人比鬼可怕。爹咳血咳死的时候，满屋邻居没一个伸头，倒是有小孩趴在窗边看热闹。娘咽气前抓着他的手，指甲掐进他肉里：“砚儿……要站着活。”

    站着。

    两个字，比这座乱葬岗所有骨头加起来都沉。

    最大的那棵枯槐立在岗子正中央，树干要三人合抱，枝桠狰狞地刺向天，像一只向天讨债的巨手。树下，周牧之背对他站着，青衫在夜风里飘，手里拎着个酒葫芦。

    “来了？”他没回头，声音带着酒意。

    “先生。”苏砚走近，在五步外停下。这个距离，逃起来来得及。

    周牧之转过身，月光下那张脸清瘦，眼睛却亮得吓人。他上下打量苏砚，目光在那身补丁擦补丁的衣服上停了停，最后落在他脸上。

    “怕了？”

    “怕。”

    “怕什么？”

    苏砚想了想：“怕先生的酒不够烈，浇不灭这乱葬岗三百年的怨气。”

    周牧之愣了愣，忽然大笑，笑声在死寂的坟地里炸开，惊起几只夜鸦。他仰头灌了一口酒，抹抹嘴：“好小子，这时候还敢要嘴。”

    他收起笑，从怀里摸出一只巴掌大的青铜小鼎，三足两耳，锈得发黑，但借着月光细看，能看见鼎身上有极细的纹路在流转，像活的血脉。

    “跪下。”周牧之说。

    苏砚没动。

    “向着这棵槐树跪。”周牧之声音淡了，“今夜你要拜的，不是我，是这树下埋着的三千个冤种。”

    苏砚看向那棵枯槐。夜风过，枝桙摩擦，声音像无数人在低声哭。他沉默三息，膝盖一弯，重重跪进湿冷的泥里。

    周牧之将小鼎放在他面前，又从袖中摸出三根通体漆黑的香。没点火折，他只用拇指在香头一捻，香“嗤”地燃起，冒出青白色的烟。那烟不往上飘，反而下沉，像有生命的蛇，缠着小鼎盘旋。

    “天地有正气，杂然赋流形……”周牧之的声音低沉下来，每个字砸在夜色里，都沉甸甸的。

    苏砚盯着那三柱香，心里飞快地转。

    这阵仗，这地点，这树——三百年的怨气，三千亡魂。周先生要传的法，绝不是什么正经路子。但正路子轮得到他吗？那些仙门收徒，要灵根，要资质，要祖宗三代清白。他苏砚有什么？只有一条从泥里刨出来的贱命，和一颗还没被踩碎的胆子。

    “……下则为河岳，上则为日星。于人曰浩然，沛乎塞苍冥。”

    周牧之念完最后一句，忽然俯身，盯着苏砚的眼睛：“小子，我再问你一次——怕不怕？”

    苏砚迎着他的目光：“怕。但更怕穷，更怕跪，更怕哪天死了，连块像样的碑都没有，就像这岗子里的三千个冤种。”

    周牧之盯着他看了很久，久到那三柱香烧下去一小截。然后，他直起身，笑了。

    “好。”他说，“那就让你看看，你究竟要拜的是谁。”

    话音未落，他猛地一掌拍在青铜小鼎上！

    “铛——！”

    一声沉闷的、仿佛从地底最深处传来的震响炸开！小鼎上那些暗沉的纹路骤然亮起，血一样的光顺着纹路奔流！三柱香的青白烟雾瞬间暴涨，化作三道粗大的烟柱，将苏砚和整棵枯槐彻底吞没！

    苏砚眼前一黑。

    不，不是黑——是红。

    铺天盖地的、粘稠的、带着铁锈味的红。

    耳边炸开无数声音，层层叠叠，嘶吼、惨叫、怒骂、哀嚎——

    “杀！杀光南蛮子！”

    “援军呢？！朝廷的援军在哪？！”

    “将军！守不住了！撤吧！”

    “不能撤！身后是临山城！是百姓！”
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